Un siècle de colère.

Berlin est une capitale impériale en guerre : la ville des sifflets et des zeppelins. La guerre vide les rues et remplit les affiches.

L'attaque au gaz. Ceux qui mettent le masque à temps survivent. Les autres restent dans un champ, du côté d'Ypres.

Front de l'Ouest. La ferme de Mouquet : les tranchées sont faites de terre, de bois et de morts mal enterrés.

L'armistice. Les survivants rentrent dans un pays qui ne les attendait pas.

Berlin sous la pluie. « La pluie ne lave rien dans cette ville. Elle rend juste la saleté humide. » Krieger rentre, et les morts rentrent avec lui.

Von Reinhardt a vendu à l'armée des bottes en carton et il en a ri jusqu'à la banque. Il dîne aujourd'hui dans les vitrines du centre.

Le masque. Ce que la guerre a mis sur son visage ne s'enlève plus.

Un siècle plus tard, les façades wilhelmiennes portent du béton et des écrans. La surveillance a remplacé les affiches.

Le masque, lui, n'a pas changé. Une république qui se répète appelle le même homme.